Медленный, но стабильный. Это основное, что обо мне стоит знать. Я не буду писать вам посты каждый день, может, даже не каждую неделю, но я точно никуда не исчезну без предупреждения и всегда буду оставаться на связи или в поле вашего зрения. Предпочитаю сюжетную осмысленную игру, не слишком люблю "бытовые" эпизоды без цели и смысловой нагрузки. Посты от 3 тыс. символов, но, как правило, не больше 6-7 тыс.

Ладно. Хорошо. Окей! Этого стоило ожидать. Точнее, стоило, блять, с самого начала (бишь давным давно) просто смириться с тем, что Закон Мерфи, на самом деле, — нихрена не закон, а гребаное клеймо. Или звено в цепочке ДНК (а у Стилински из него, по ходу, состоит вообще весь генетический код), потому что любой закон так или иначе можно обойти, главное знать — КАК, но вот генетику-то не обманешь. Нет, сэр. Нихуя не выйдет. И если ты вдруг совершенно случайно почему-то конченный неудачник (ну или просто конченный), если лузерство у тебя в крови, то как ни трепыхайся, а shit будет с тобой happens. В том смысле, что постоянно. В какой-то момент, конечно, тебе может показаться, что все — пронесло, НО! А хер там плавал, стоит расслабиться и ты — что? Правильно! В очередном дерьме гребешь лопатой в своей лодочке отчаяния и охуевания.
Вот, к примеру, Стайлз вполне мог бы коллекционировать все то дерьмо, что с ним перманентно происходит. Он мог бы обклеивать его этикетками и расставлять по полочкам, в порядке возрастания уровня ебанутости, не забыв, конечно, оставить место для Главного Дерьма — того самого, которое однажды просто убьет его. И, простигосподи, Стилински вовсе не хотелось бы, чтобы это Главное Дерьмо произошло с ним на окраине города, на заправке возле вонючего сортира. Фу. Да как в таких условиях вообще можно сохранить здравый рассудок?! Ну ладно, допустим, рассудка (тем более здравого) у сына шерифа Бикон Хиллс не было с рождения, но вот жизнь... ЖИЗНЬ он вовсе не намеревался прое... Потерять.

Но, разумеется, кто бы, собственно, его спрашивал. Стайлз буквально не имеет понятия, откуда выползли эти ребята с обрезами и... Ух ты! Да вы прикалываетесь, это ВИЛЫ что ли?!.. То есть, вот он стоит и проверяет входящие сообщения на своем новеньком смартфоне (потому что, серьезно, ну где еще проверять почту, кроме как посреди ночи на улице за заправкой у входа в толчок!?), и — бац! — его уже припирают к стене возникшие из неоткуда чуваки с явными членовредительскими намерениями. В — внезапность.
И да... ВИЛЫ, КАРЛ! Ну уж нет, к такому Стайлза жизнь не готовила. Оборотни, канима, чокнутые старые психопаты, одержимость демоном, Дикая охота... Да хоть, блять, Всадники Апокалипсиса и нашествие читаури каждый вторник, но нихрена на самом деле не понимающие, до усрачки напуганные и от того озлобленные обычные горожане!? Стайлз, черт подери, даже приблизительно не представляет, что с этим делать.
Вообще-то, честно говоря, Стилински даже не хочет представлять, потому что... Вот этого мужика слева, с ржавым стволом (который наверняка и стреляет-то через раз... если вообще стреляет) сын шерифа точно видел на последней ярмарке, той, что была где-то в коротеньком промежутке между нескончаемой потоком хуйни, перманентно сваливающейся на Бикон Хиллс. А этот парень стопудово как-то помогал отцу отбуксировать заглохшую патрульную машину в ближайшую мастерскую,.. То есть, все эти люди — пять человек —  Стилински хорошо знакомы .
И сейчас они хотели нашинковать его в салат. Какая ирония.

— Так. Парни, давайте не будем гнать коней, окей?.. Ха! Окей, коней... Пиздец, все, я — поэт... Воу! — Стайлз дергается и вскидывает руки вверх, когда один из приперших его к стенке мужчин резко вскидывает вилы — Воу, -— повторяет он потрясенно, потому что... Да ладно? Эти чуваки считают приемлемым сделать из него решето? Вот прямо ВИЛАМИ? Если у Стайлза после будет хоть какое-то подобие надгробия (что, конечно, весьма сомнительно, но кто мешает просто пофантазировать?), то на нем так и напишут "глупо получилось". Раньше, Стилински обязательно сделал бы ситуацию еще нелепее, споткнувшись и вырубив себя тем самым самостоятельно, но... К частью или сожалению, он перерос тот воистину потрясающий возраст, когда феерическая неуклюжесть могла бы стать причиной СПАСИТЕЛЬНОГО конфуза. Да, определенно "увы" — Господииисусе!.. Приятель, вот этой вот штукой ты сейчас здорово тормозишь мой мыслительный процесс! Ты вообще в курсе, что этой вилкой можешь убить кого-нибудь? Типа прямо до смерти. Вот чем хочешь могу поклясться — я не бифштекс!

"Вот те крест" мысленно добавляет он и несимпатично скашивает взгляд в поисках... Ну, как минимум, пути отступления. Которого, конечно же, не нет, потому что, объективно, он и так старательно вжимается спиной в грязную стену заправки, а прямо перед ним замерли три внушительные туши, и еще две слева перекрыли путь к спасительному Вранглеру. Что же находится справа, спросите вы? А справа здоровущий мусорный бак (Стайлз смутно, но еще припоминает, как когда-то отдыхал в одном из таких красавцев по милости волчат Дерека Хейла), а за ним — лес. То есть, дорога, конечно же, а потом уже лес, но Стилински видит только последнее. И это похоже на шанс. Не бог весть какой, но уж точно лучше, чем прилечь на ржавые вилы.
Вообще-то, сын шерифа никогда не питал особого доверия к глухим, темным лесным чащам, особенно после того, как узнал о существовании оборотней и прочей сверхъестественной хуеты, шастающей в ночи, но... Тяжелые времена требуют глупых решений. И, в случае со Стайлзом, чем они глупее — тем выше вероятность, что оно сработает.